Escrevo Sonetos (*). Respiro Sonetos. Sofro da maldição de Sísifo-poeta preso à febre intempestiva de compor sempre sonetos. Nos momentos mais intensos, em comunhão com algo que, vulcânico, se me jorra, que, tirânico, me comanda, e que, vesânico, não compreendo, sou forçado a grafite dar vazão a esses sentimentos que em catorze versos me assolam e me conclamam a declamar aos quatro ventos suas quatro estrofes em decassílabos heroicos bem cantadas.

Porque sou eu mesmo essa canção que vem à tona, aquela que jaz guardada no profundevisceral de minha alma… e quando entre metáforas e delírios a concebo e por versos a desfio, e pretensamente creio esteja finda tal tarefa, basta pôr-me a reler com (c)alma as linhas desfiadas para que, num assombro densaflito, já no inaudito instante seguinte, tudo então incontrolavelmente recomece. Então sou de novo essa inquietudinsana que me domina e me faz subir montanha até que uma vez mais galgado o cume eu me projete sobre o abismo que me convida a seu irresistível mistério. E sempre assim, fadado à queda de mim mesmo, atado a esse terrível fado que tanto mais dói conquanto em mim verseja, volto a deslindar imagens consoante meus passos sobem montanha a impregnar e assolar-me de poesia, passos estes que não comando e me atormentam lancinantemente.

Talvez por isso escreva sonetos, senão para saber-me, para abismar-me… alma atraída para o Mistério que me obriga ao paradoxo de mergulhar cada vez mais profundamente em busca das alturas e do vislumbre de entrelinhas que jamais em meus olhos saberei. E como, em verdade, nada sei, resignado cumpro a maldição de…